楼下的早餐摊
区东门的转角处，每清晨五点半，总会准时亮起一盏暖黄的灯。那是王叔和刘姨的早餐摊，一辆刷着白漆的推车，车身上贴着褪色的“王记早餐”红底黄字，旁边摆着几张折叠桌和塑料凳，袅袅的热气裹着豆浆、油条的香气，在微凉的晨风中散开，成了区居民一中最早的温暖慰藉。
王叔和刘姨都五十多岁，皮肤是常年风吹日晒的深褐色，手上布满了细密的纹路。王叔负责炸油条、烙馅饼，动作麻利得像在表演：面团在他手里揉、擀、拉，转眼就变成粗细均匀的油条胚，“滋啦”一声放进热油里，不一会儿就膨胀成金黄酥脆的模样；刘姨则守着豆浆桶和豆腐脑摊，她总是笑着招呼客人，双手不停歇地盛豆浆、加调料，额角的碎发被热气熏得微微卷曲，也顾不上拂开。
我第一次光顾早餐摊，是刚搬来区那年冬。那起晚了，眼看要迟到，我急得在楼下转圈，刘姨远远地喊我：“姑娘，快来吃口热的！”我跑过去时，王叔已经把一根刚炸好的油条递了过来，刘姨也端上了一碗冒着热气的甜豆浆：“先垫垫肚子，别慌，慢慢吃。”我狼吞虎咽地吃完，正要扫码付钱，刘姨却摆了摆手：“刚搬来是吧？这顿算我们的，以后常来啊！”那一口热乎的早餐，驱散了冬日的寒冷，也让我这个异乡人心里暖烘烘的。
从那以后，我成了早餐摊的常客。每清晨，总能看到熟悉的身影：王叔炸油条时，会特意把火候调些，“姑娘爱吃嫩点的”；刘姨盛豆腐脑，总会多给我加一勺卤汁，笑着“看你瘦的，多吃点”。时间久了，我发现早餐摊的老顾客们，都和王叔刘姨像家人一样亲近。
住在三楼的张爷爷，每都会拄着拐杖来买两根油条、一碗豆浆。他儿女不在身边，王叔刘姨总会多给他留一份刚出锅的，怕凉了伤胃。有一次张爷爷感冒了，好几没出门，刘姨特意煮了生姜粥，让王叔送到家里去。张爷爷感动得眼眶发红，后来每次去买早餐，都会把家里种的青菜、萝卜带给他们，“自家种的，干净”。
区里的上班族多，早上总是行色匆匆。王叔刘姨早就摸透了大家的习惯：李姐爱喝无糖豆浆，每次都会提前装好；程序员周总赶在般十分来买馅饼，王叔会特意给他留两个肉馅的；就连上幼儿园的乐乐，每都要缠着妈妈来买一根“油条”，刘姨就会把油条掐成段，方便他抓着吃。有时客人忘了带手机或零钱，王叔刘姨总会“下次一起给”，从不让人难堪。
去年夏，一场暴雨突然袭来，豆大的雨点砸得地面噼啪响。当时早餐摊前还有几位客人没吃完，王叔赶紧把遮阳棚往客人那边挪，自己却淋在雨里；刘姨则把没卖完的包子、馒头装进保温箱，怕被雨水打湿。雨停后，地上积了水，王叔又找来扫帚，把摊位周围的水扫干净，还在湿滑的地方垫上纸板，提醒路过的人心滑倒。有客人问他们：“下这么大雨，怎么不早点收摊？”刘姨笑着：“还有人没吃早饭呢，我们多等会儿，大家上班才踏实。”
冬的清晨格外寒冷，王叔刘姨的手冻得通红，却依旧坚持出摊。刘姨会在推车里放一个暖水袋，客人来了，她会先让大家搓搓手暖暖；王叔炸油条时，哈出的白气在冷空气中很快消散，可他脸上始终带着笑。有一次我问他们：“这么冷的，怎么不多睡会儿？”王叔擦了擦额头的汗：“大家习惯了吃我们的早餐，我们要是不来，大家该没着落了。”
今年春，区里新开了几家连锁早餐店，装修精致，品种繁多，可王叔刘姨的早餐摊前，依旧排着长队。有人问常客们为什么不去新店试试，张爷爷：“这里的早餐吃着香，心里更暖。”周也：“王叔刘姨记着我们的口味，就像家里人一样。”
上个月我出差，临走前特意去早餐摊买了份早餐。刘姨给我装了几个包子，“路上吃，别饿着”；王叔则叮嘱我“在外注意安全，早点回来”。我提着热乎乎的早餐，看着他们忙碌的身影，心里满是不舍。出差回来那清晨，刚到区门口，就闻到了熟悉的香气，王叔刘姨看到我，笑着招手：“姑娘回来啦？快过来，给你留了热豆浆！”
如今，每清晨，那盏暖黄的灯依旧准时亮起，油条的香气依旧飘满街角。王叔刘姨的早餐摊，没有精致的装修，没有复杂的播，却用最朴实的食材、最真诚的心意，温暖着每一个早起的人。它就像区里的一个“暖心驿站”，承载着邻里间的温情，也守护着平凡生活里最踏实的幸福。这份藏在烟火气里的温暖，简单却珍贵，让人想起时，心里就满是暖意。
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