旁边的士兵们都笑起来，笑声里带着涩味。有个刚满十六的兵，啃着饼突然掉了眼泪：“俺娘，除夕要吃饺子……”
“哭啥。”张猛拍了拍他的背，把自己饼上唯一一块咸菜掰给他，“这麦饼是硬，可嚼着踏实。你想想，咱们在这儿啃饼，家里人才能在热炕头上吃饺子，值当。”
话音刚落，远处传来熟悉的脚步声。赵宸披着件旧棉袍，手里捧着个粗瓷坛子，身后跟着亲兵，每人手里都提着个布包。
“将军！”士兵们慌忙起身，手忙脚乱地想把麦饼藏起来。
“藏什么？”赵宸笑着按住张猛的肩，把坛子往地上一放，“伙房找着几坛去年的酸浆，就当是年夜饭的酒了。”他解开布包，里面是苏清婉带着女眷们连夜烙的糖饼，虽然冻得硬邦邦，却能闻到甜香，“还有这个，给弟兄们甜甜嘴。”
士兵们你看我，我看你，没人敢先动手。赵宸拿起一块冻糖饼，咔嚓咬了一大口，糖霜沾在胡茬上：“咋？嫌我这将军的面子不如金兵的刀？”
张猛先笑了，抓起糖饼就啃：“将军都吃了，咱还客气啥！”
一时间，篝火旁响起一片咬饼的脆响。赵宸挨着士兵们坐下，和他们分着酸浆酒，酒液又酸又涩，喝下去却从喉咙暖到肚子里。他听张猛讲家里的娃儿，听年轻士兵村口的老槐树，听老兵讲十年前守雁门关的旧事，偶尔插句话，笑声混在北风里，竟压过了对岸的胡笳。
“将军，”兵啃着糖饼，突然问，“明年除夕，咱们能回家不？”
赵宸望着黄河对岸的灯火，沉默了片刻，抬手拍了拍他的头：“能。只要咱们守住这河，守住这土，明年此时，你不仅能回家吃饺子，还能让你娘给你包个带铜钱的——讨个好彩头。”
夜色渐深，赵宸提着空坛子往回走。各营的篝火旁都响起了话声，有的在讲笑话，有的在哼家乡调，连巡逻的士兵都踩着步子哼起了不成调的曲子。寒风吹过阵地，麦饼的碎屑被卷向空，混着零星的雪沫子，落在每个守夜饶肩头。
这夜没有烟花，没有盛宴，只有冻硬的麦饼、酸涩的浆酒，和一群啃着饼也能把腰杆挺得笔直的士兵。他们守着的，何止是一道防线，更是千万个家庭的热炕头，是无数个能安安稳稳吃顿饺子的除夕。
赵宸抬头望了眼上的寒月，月辉洒在结冰的河面上，亮得像条银带。他知道，过了这个除夕，硬仗就要来了。但只要身边还有这些啃着麦饼也能笑出声的弟兄，再冷的夜，再硬的仗，他们都能扛过去。
风雪拍打着帐篷帆布，发出噼里啪啦的声响，像是无数手指在急促叩门。赵宸正擦拭着那柄跟随他多年的长剑，忽闻帐外传来熟悉的马蹄声——那马蹄踏在积雪里的闷响，沉稳得不像风雪夜的惊惶，倒像带着某种笃定。
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